Spiacente ma, in questo browser, la lettura a voce non funziona.«Un secondo spritz?»
«Massì, perché no?»
Con lui mi trovo bene. Lo vedo per la prima volta dopo una settimana di Tinder ma mi sembra di conoscerlo da sempre. E, diciamocelo, dal vivo è ancora meglio che in foto: un gran bel manzo! Sarà per la barbetta curata, la camicia dentro i pantaloni, il modo deciso di protendersi ogni volta che mi parla, le mani che sfiorano delicatamente il mento. Mani grosse e forti, ma curate. Insomma, da self-made man. Mani che, dopo un faticoso trascorso da magazziniere, sono ora dedite esclusivamente a snocciolare banconote o effettuare pagamenti a molti zeri con l’i-Phone. Inutile nasconderlo: i soldi ce li ha, e anche tanti, ci sono tutti gli indizi del caso. Non so di cosa si occupi, di preciso, ma francamente non mi sembra nemmeno il caso di chiederglielo, non è fine.
«Così, mi dici, sei impiegata in comune? Interessante!» “No, per nulla”, mi verrebbe da rispondergli. Ma si vede lontano un miglio che è solo un banale pretesto per non far cadere la conversazione, così reggo il discorso come meglio posso:
«Sì, diciamo di sì…»
«E ci sono altre colleghe carine come te, all’Ufficio Anagrafe?»
«Beh, dipende… Rossella e Carla non sono male…»
«No, non ci credo… di belle donne come te ce ne sono poche, una su centomila al massimo, come fai a trovarne tre in un solo ufficio? Quello è il paradiso!»
Le gote mi si infiammano, la voglia di stringerlo forte diventa irrefrenabile. Ma devo resistere, meglio giocare le mie carte un poco alla volta.
«Che facciamo, andiamo?»
«Ma come, così presto? Non vorrai lasciarmi sola a guardare Temptation Island per tutta la sera…»
«Ma no, che hai capito… ti porto in un bel ristorantino sul Naviglio, uno di quelli sulle barche… Ci sei mai stata?»
No che non ci sono mai stata, al ristorante sulla chiatta: ci lascerei mezzo stipendio! Al massimo, quando stavo con Michele, ci poteva scappare una pizza a Lambrate. Nulla di più. Ma adesso che posso approfittarne… perché no?
Paga il conto, non vuole nemmeno che mi avvicini alla cassa. Ho modo di osservarlo pure di spalle: nonostante i jeans non siano attillati, gli disegnano un magnifico fondoschiena: sicuramente va in palestra. Spalle altrettanto virili e mascoline, di profilo sembra una sequoia, nettamente diverso dalla forma peroide di Michele. Abituata com’ero a sprofondare in quel mare di trippa, come vorrei ancorarmi alla zattera di muscoli e tonicità che mi trovo davanti!
I due spritz fanno effetto, lasciandomi le gambe malferme: se ne accorge e mi prende sottobraccio, da galantuomo. Non so cosa ci veda in me: piccoletta, con gli occhiali abbastanza spessi; fino a ieri pensavo di essere una ragazza del tutto ordinaria. Forse perfino bruttina per i miei trentadue anni, quasi insignificante. Evidente mi ero sottovalutata. E così ho buttato cinque preziosi anni della mia gioventù in una relazione massimamente banale e trascurabile; giusto per non restare da sola, giusto per tranquillizzare i miei, giusto per uccidere la noia con qualcosa di appena più interessante.
«Aspetta, ma come ci arriviamo? Io sono venuta in tram, i Navigli sono così lontani…»
«Tranquilla, ho parcheggiato qui dietro… Ogni principessa merita la sua carrozza!»
I miei occhi scorrono i marchi delle auto posteggiate, soffermandosi unicamente sui più prestigiosi, fantasticando sul bolide che mi trasporterà verso la conclusione di una serata indimenticabile: Maserati? Mercedes? BMW? Forse Jaguar? No, con Ferrari sto correndo un po’ troppo, ma non si sa mai… Anzi, Porsche! Sì, direi che è proprio un tipo da Porsche! Ecco, sarà sicuramente quella Macan scura, non ci sono dubbi…
Si ferma all’improvviso, mi stringe forte a sé. Mi bacia con passione.
“Finalmente un uomo vero, uno che prende l’iniziativa e non si spaventa davanti a una donna”. Con Michele dovetti aspettare quasi un mese, per avere un timido assaggio delle sue labbra; altrettanto per gustare il tremante membro che, seppur indegnamente, riusciva in qualche modo a inserirlo nella categoria degli esseri umani di genere maschile. Si stacca in fretta. Mi afferra con forza. Forse troppa, ma lo lascio fare: abituata alla mollezza esagerata del mio ex, credo di essermi scordata di simili dimostrazioni di sana virilità, tanto da apparirmi quasi eccessive. Mi mette una mano sul fondoschiena, lo palpa per bene. Sento addosso il suo alito. Me ne accorgo solo ora: è ben oltre i due spritz.
Le sue labbra mi prendono il collo, le sento avide. Bofonchia qualcosa. Con una spallata mi sbatte contro il muro, tenendomi ferme le mani dietro la schiena con un braccio. Sento le sue dita penetrare sotto la gonna, faccio per ritrarmi: sta davvero esagerando. Ma è davvero troppo forte per cercare una reazione… Corsi di autodifesa? Fatti, sì: ma a cosa servono contro un uomo che pesa il doppio di te e ha il triplo dei tuoi muscoli?
Sono paralizzata. Sento la gonna tirata sempre più su. Sento uno “strap” secco provenire dalla mia biancheria… penso che fra cinque, massimo dieci minuti sarà tutto finito. Gridare? Tanto non c’è nessuno, qui. Forse, gridando, lo innervosirei e potrebbe finire ancora peggio. Provo ad assecondare il suo desiderio, nella speranza di un minimo di clemenza, ma il ribrezzo blocca qualsiasi mio muscolo, ottenebrando pure la mente. Sentendomi così rigida, si eccita ancora di più, ansima qualcosa; il suo alito, in cerca di nuovo della mia bocca, è davvero pestilenziale. Gli nego un ultimo bacio. Si imbestialisce, cerca di farmi sua con tutte le forze.
Si affloscia di colpo. Lo sento scivolare poco alla volta su di me. Inerme, esanime. Come colto da paralisi. Un piccolo rivolo di sangue inizia a scorrergli sulla tempia sinistra. Mi guardo intorno, stordita. Grido forte, liberandomi:
«Cazzo, Michele! Non potevi arrivare due minuti prima?»
Certo, il racconto è un campionario di luoghi comuni ma, proprio per questo, non si discosta molto dalla realtà di donne interessate a "uomini veri" con le tasche piene e che reggano bene l'alcol. Visto però quello che si sente e si legge, pare strano che la protagonista del racconto non fosse munita, come minimo, di spray al peperoncino. Che fortuna, avere un ex fidanzato stalker…
Bella chiave di lettura!"
