Spiacente ma, in questo browser, la lettura a voce non funziona.Mi chiamo Michel Moneghetti, sono nato nel Principato di Monaco il 26 maggio 1975 e queste sono, con tutta probabilità, le mie ultime parole. Non è un testamento, non ho nessuno a cui lasciare qualcosa. Sto bevendo l’ultima bottiglia di Ruinart della mia vita mentre scrivo, e mi scuso con chi leggerà se le mie parole saranno un po’ confuse, non ho molto tempo.
Non sono lontani. Da questa mia bella casa che ebbi la fortuna di ereditare dai miei genitori riesco già a sentire le grida; sento gli schioppettii delle molotov e perfino delle vetrine infrante dei nostri negozi di moda. L’elicottero della polizia si sente già da un paio d’ore, stanno sparando da lassù. L’elicottero della famiglia regnante deve essere volato via ancora prima, loro saranno già in salvo mentre io cadrò qui, sparirò senza che la cosa riguarderà nessuno.
Certo sarà una data che verrà menzionata nei libri di storia, ma è davvero uno scherzo crudele dover morire il giorno del proprio compleanno. Spero di avere la forza di non inginocchiarmi a chieder pietà e spero in una cosa veloce, senza troppo soffrire.
E’ stata colpa nostra, l’abbiamo fatta noi la cazzata. Quella storia di aiutare l’Italia e la Francia con i migranti e sistemarli in mezzo a noi… gli alloggi sociali in mezzo alla nostra opulenza. Abbiamo messo dei poveri disgraziati in mezzo ai nostri negozi di lusso, i ristoranti costosi, i club privés; gli posteggiavamo le Ferrari sotto casa. Potevano guardare, ma non potevano toccare niente. Aumentarono i furti, gli scippi, le rapine. I turisti vedevano gente che chiedeva l’elemosina ovunque. Monaco è piccola, troppo piccola. Il Principe lo definì “un disguido di politica internazionale”. I governanti riescono a trovare eufemismi meravigliosi.
Dopo un anno di “convivenza” li mandammo via, ma loro non erano d’accordo. Ci furono numerosi scontri con la polizia, ci furono dei morti. La TV trasmetteva di continuo le immagini della guerra del ricco contro il povero. Poi alzammo il “muro”, un recinto alto tre metri tutt’attorno al Principato… il ricco villaggio-stato si proteggeva dalle future invasioni barbariche.
Fu di nuovo pace. Potevamo di nuovo passeggiare tranquillamente senza alcun "s’il vous plait" a infastidirci, potevamo lasciare le nostre belle macchine aperte, volendo avremmo potuto lasciare aperte anche le porte delle nostre case. Noi non rubiamo auto e argenteria… è il nostro commercialista a rubare per noi. Poi la notte c’erano i droni di sorveglianza a pattugliare dall’alto le strade.
Sono più vicini, le grida si sentono di più. Ebbe inizio lì fuori, in Francia. Vai a saper come e vai a sapere perché. La scintilla che fa scoppiare la rivolta non ne è mai la causa, è solo la goccia che fa traboccare il vaso. Fattostà che fu presto il caos. Al di là del muro hanno sottovalutato la situazione: quando vennero decapitati quei due poliziotti a Nizza lo si doveva pensare che sarebbe potuto arrivare anche il nostro turno. Quando la figlia del sindaco di Antibes sparì e ritrovarono solo la carcassa della sua auto doveva essere già chiaro che non si trattava di casi isolati. Fu quando arrivarono ad entrare nel consolato italiano e gli diedero fuoco che aprirono gli occhi… solo dopo che l’Italia chiese conto di quanto stava accadendo, ma era ormai tardi. Distruggevano ogni cosa che poteva in qualche maniera ricordare il potere e la ricchezza. Succede… è successo più volte a Parigi, è successo tante volte in America. Una volta, tanto tempo fa, accadde anche in Italia; mi sembra di ricordare che fu a Genova. Con una violenza così però mai. Questi non voglio spaccare tutto, vogliono le nostre teste!
Il muro avevamo fatto… noi dentro e gli altri fuori. Lo credevamo normale che pochi potessero godere di privilegi che tanti non avrebbero mai potuto avere. Noi, nei nostri mega-attici e nelle nostre ville qui a Montecarlo. Proprio noi, che da ragazzini avevamo festeggiato la caduta del muro di Berlino. Noi raccogliamo oggi quello che abbiamo seminato fin dall’inizio di questo secolo: lo buttarono giù in poche ore quel recinto, non ci fu uomo in divisa che riuscì a contenerli.
Una molotov frantuma il vetro della finestra e incendia il soggiorno, sono entrati. Stanno sfondando la porta e non credo che la mia redenzione farà di me un loro amico.
Per questo all'inizio ho scritto "mi scuso se le mie parole saranno un po' confuse". Grazie Selene
