Spiacente ma, in questo browser, la lettura a voce non funziona.Oggi, una domenica svogliata come la cicala canterina d'estate, noi, coppia oppressa dall'insostenibile pesantezza dell'urbe, ci siamo ancora una volta trasmessi la voglia condivisa di tradire il condominio per gettarci fra le braccia idilliache delle colline esplose di colori, care amiche della meditazione e di una creatività spesso messa a dormire.
Colazione veloce sulla quale regna mai detronizzato un bollente caffè zuccherato di soli sogni e progetti, pantalone verde sottobosco a emulare un contadino cinese, sandali fratini ai piedi e via, pigiando l'acceleratore sull'istinto e tirando il freno ai "se" e ai "ma".
La strada è pullulante di camper e affini che sventolano bandiere di agognata libertà, e intanto curiosità ed invidia mi stanno solleticando il cuore.
Camperizzati, mansardati, semi-integrali che mi generano ineludibili miraggi di viaggi alternativi un po' spartani, un po' pionieristici, insomma da scoprire.
Lasciamo correre liberi i messaggi dell'Universo, le decisioni sgorgheranno fluenti come le quasi quotidiane pagine che la mia penna partorisce ogni giorno.
Arriviamo in quest'oasi di foglie maggiorate, e subito alberi amici ci invitano ad osare rincorse di passi. Nel mentre mi ritrovo a vendemmiare un improvvisato sacchetto di more che darà vita e colore al mio pseudo-pudding troppo inglese del mattino, purtroppo poco italiano ma così affine ai ricordi di pappette cremose di ovattati risvegli bambini.
More, castagne, funghi, lumache, piccoli grandi bottini delle mie avventure di bimba/ragazzina con nonni contadini. Sono le solite frotte di ricordi che mi accompagnano indelebili in questa fase troppo posata dell'età, tanto da cercarli frequentemente con dichiarato entusiasmo.
Come al solito, in questi rifugi di mondo, la camminata è piacevole e rigenerante come un massaggio per lo spirito ed il corpo, quasi a far concorrenza a una chiacchierata con lo "psico-qualcuno" di grido, sbloccante come una regressione ipnotica che magicamente spiffera gli arcani delle tue vite passate.
Può essere che ho un po' peccato d'ironia ma qui il mio poster in bianco e nero si tinge di colori, i miei pensieri d'un tratto sfrondano il superfluo e viaggiano semplici e scalzi, mentre un concerto di brezza e foglie mi genera una voglia malandrina di non ritorno alla città.
Una formica alata mi fa visita sulle pagine ancora bianche, passeggia, pare osservarmi e poi impaurita decolla sulle ali della sua invidiabile libertà.
Preziosa e ineludibile verità: la Natura ci parla, in ogni momento, come navigata maestra di vita, mi farò diligente scolara di un tempo……
Racconti alla Luce della Luna
