Spiacente ma, in questo browser, la lettura a voce non funziona.La primavera non era mai stata così bella. Gli affari non erano mai andati così bene, anche se non per tutti. Mai la situazione mondiale era apparsa così promettente. E mai le ragazze erano state così carine. Non si erano mai viste così tante piccole imprese fallire o essere acquisite dalle multinazionali o dalle grandi imprese monopoliste, anche se questo era un processo di distruzione del tessuto economico in atto da tempo. Il colpo d'acceleratore lo stava dando una generazione di donne ventenni e trentenni, nate dopo il 2020. Erano tutte bellissime, intelligenti, ambiziose e forti, anche fisicamente. Nessuna di loro aveva intrapreso le effimere carriere di modella o attrice. Molte di loro erano consulenti finanziarie, broker, manager, altre emergevano nella politica o nella ricerca scientifica. Altre ancora si erano dedicate allo sport, ottenendo risultati che avevano messo in discussione la superiorità atletica dei maschi. Si cominciava a discutere della possibilità di un'Olimpiade mista, anche negli sport di squadra. Erano entrate in pochi anni nei gangli della Finanza mondiale e nei centri di potere, colpivano chirurgicamente. Le aziende capeggiate da maschi erano vittime di una speculazione spregiudicata, venivano acquisite da Fondi di Investimento gestiti da CdA tutti al femminile. Negli Stati Uniti le chiamavano le Streghe di Wall Street. Si sposavano con pezzi grossi di qualsiasi settore di ciò che restava dell'Economia reale, per poi dimezzare le loro fortune con sanguinosi divorzi. E nessuna di loro sembrava capace di mettere al mondo figli maschi. Solo bambine, quasi delle clonazioni delle madri. Erano così belle, impossibile resisterle. I loro occhi erano azzurri, verdi, viola, brillavano e i loro sguardi scardinavano i cuori più pietrificati. I loro corpi erano uno studio di curve celesti, di uno splendore indescrivibile. Le loro voci incantesimi, le loro risate miele di asfodelo per gli orsi più orsi. La loro bellezza fermava il tempo. Gli uomini si innamoravano e nessuno di loro si preoccupava più di fare soldi. Queste giovani e bellissime donne avevano uno strano effetto su coloro che subivano la loro influenza. I lupi diventavano agnelli, i satiri bambocci. Erano Artemidi che facevano ribollire il sangue, ma a una temperatura assai bassa. Tutti erano affascinati, sedotti ma in soggezione, non osavano sfiorarle prima del matrimonio. E qualcuno di loro ammetteva di non averle sfiorate neanche durante. Ma allora con chi avevano avuto queste figlie? Le conseguenze demografiche cominciavano a farsi sentire.
Era così chiaro quello che stava succedendo, ma nessun uomo riuscì ad opporsi, nessuno voleva farlo. Erano sfacciate, la loro sorellanza si esprimeva soprattutto in veri e propri sabba durante i weekend. Uscivano insieme senza i loro partner e iniziavano altre donne con un rituale. Le novizie si pungevano il seno con un ago e si tagliavano una ciocca di capelli. La ciocca, intrisa nel loro sangue, veniva avvolta in un fazzoletto di carta e poi bruciata. Poco tempo dopo le iniziate scoprivano di essere incinte. C'erano belle ragazze dappertutto ormai, a Teheran, a L'viv, a Madras, a Lima, a Boston. Sempre più uomini erano poveri ma felici. Quelli che non riuscivano a unirsi a queste bellissime donne abbandonavano comunque le loro famiglie e diventavano vagabondi, senzatetto. Spesso si lasciavano morire in strada. La forbice dell'aspettativa di vita tra i due sessi aveva fatto una spaccata alla Carla Fracci. Gli uomini ormai facevano i lavori più umili, quelli che le donne avevano fatto per secoli e adesso non volevano, non dovevano più fare. Erano tempi durissimi per noi, il nostro genere stava andando serenamente incontro all'estinzione, ma per molti era una liberazione diventare quello che sapevamo di essere, il sesso debole.
Sull'origine di questo fenomeno evolutivo, un sospetto è cresciuto in me fino a diventare quasi una certezza. È legato a un episodio che risale al periodo in cui lavoravo ancora come attore di teatro. Lo spettacolo si chiamava "La confessione": dodici attori e dodici attrici per dodici spettatrici e dodici spettatori ogni sera. Gli attori recitavano per le donne e viceversa. Disposti su due doppie file, ventiquattro confessionali con un inginocchiatoio per l'attore-penitente e una sedia per il confessore-spettatore. Ciascuno spettatore ascoltava la confessione di dodici attrici, ciascuna spettatrice faceva lo stesso con dodici attori. Il regista aveva affidato a ciascuno di noi un racconto di un diverso autore contemporaneo. Era una colorita carrellata di misfatti, storie di malavitosi pluriomicidi, necrofilia, coprofagia, violenze psicologiche di ogni genere. Contemporaneamente ventiquattro attori-peccatori confessavano a ventiquattro spettatori le loro storie. Le consegne di regia erano rigide: volume sommesso, sguardo fisso sul confessore, durata perentoria di cinque minuti. Ogni cinque minuti, infatti, un addetto armato di cronometro e nascosto dietro il telo nero del fondale, suonava un campanello. A quel segnale tutti ci alzavamo, a prescindere dal punto del racconto a cui eravamo arrivati, per passare all'inginocchiatoio successivo e ricominciare da capo. Ci si trovava sul finire del mese di repliche. Ormai cominciavo a soffrire la routine dello spettacolo, l'unica cosa che mi stimolava era la possibilità di incontrare ogni sera occhi di donne diversi. Quella sera, verso la metà del mio peregrinare da un confessionale all'altro, mi trovai di fronte due occhi sui quali era impossibile esercitare qualunque, seppur minimo, potere. Lei era una donna dal viso esile, tratti delicatissimi, occhi verde-azzurro, capelli chiari, cortissimi e scolpiti verso l'altro, giubbino e pantaloni in pelle nera. Certo, era una bella donna. Ma sin dai primi secondi in cui le parlai, mi resi conto che sentivo il bisogno irrefrenabile di cedere al suo sguardo anziché imporle il mio. Ero allenatissimo a non mollare il mio interlocutore, ma stavolta era lei a non mollare me. Sentivo forte il desiderio di abbassare gli occhi, perché guardandola stavo sperimentando la caduta in un precipizio. Al tempo stesso provavo un dolore indicibile, come un abbraccio che mi stritolava il corpo, cui si aggiunse un piacere strano, diffuso. Sudatissimo, sentii a malapena lo scampanellio. Mi alzai, con la netta impressione che se avessi distolto lo sguardo anche all'ultimo momento, prima di passare alla confessione seguente, per me sarebbe stata la fine. Dopo lo spettacolo entrai in camerino a pezzi, stanco e dolorante. Mi accorsi di non essere il solo in quella condizione. Anche i miei colleghi uomini avevano "incontrato" quella donna. Orazio, l'unico della compagnia che potevo considerare un amico, era irriconoscibile. Era bianco come la cera, i suoi occhi erano smarriti. Se ne stava seduto in un angolo, non poteva quasi muoversi. Lo aiutai a cambiarsi d'abito. Lo riaccompagnai a casa e cominciammo a parlare di quello che era successo. Anche lui era rimasto molto turbato da quella donna e aveva avuto le stesse sensazioni. Gli chiesi più volte se avesse abbassato gli occhi.
«Sì, li ho abbassati» confessò. «Il problema è che li ho rialzati e l'ho guardata».
Servirono molti altri incontri per farmi dire ciò che aveva visto. E non desidero raccontare la descrizione che mi fece di quella vista. Posso solo dire che non aveva niente di umano. Rimasi in contatto anche con gli altri compagni e seppi che alcuni di loro erano diventati padri di bellissime bambine, nello stesso anno, il 2022. Sapevo che lo spettacolo "La confessione" era un format di successo che veniva rappresentato in molti teatri del mondo, e cercai di ottenere informazioni che confermassero la mia folle teoria, ma senza successo.
Non ne ho più bisogno ormai, mi basta guardare mia figlia negli occhi, quando ci riesco.
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