Descrizione: Una lama affilata sulla pelle di una adolescenza napoletana. Quando il silenzio diventa una prigione, Amalia scolpisce il suo dolore in un gesto irreversibile: capelli recisi come radici, sangue che disegna una nuova geografia sul volto.
Incipit: «Malijè, la sveglia ha già suonato! Devi prepararti per la scuola! La zuppa di latte ti aspetta in cucina!» tuona mamma Nunzia. Amalia però fatica a riemergere dal suo sonno, o forse da un sogno, e indolente risponde: «Mammà, ancora cinque minuti…» I cinque minuti si dilatano pigramente, diventando dieci, quindici, fino a quando lei stropiccia gli occhi con le mani chiuse a pugno, sbadiglia, stirando le braccia, scosta le coperte e scende dal lettino in mutandine e maglietta da pigiama.
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Dedicato a tutti coloro che hanno scoperto di avere un cervello,
che hanno capito che non serve solo a riempire il cranio e che
patiscono quell'arrogante formicolio che dalle loro budella
striscia implacabile fino a detonare dalle loro mani.
A voi, astanti ed esteti dell'arte.
(Sam L. Basie)
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