Spiacente ma, in questo browser, la lettura a voce non funziona.Scorre la mano sui muri a blocco
che spennellati da lampioni antichi
fanno fatica a reggersi al pendio...
roccia di tufo…spugna di mille storie.
Alla scesa, stretta tra finestre ed usci,
il piede oppone resistenza a oltranza
e scendo piano per sentir la voce
di queste case abbarbicate al monte,
abbarbicate come chi ora russa.
È tardi e questo tufo a cui mi appoggio
è scolorato nei toni della notte,
nei toni che m'acquietano la mente
e in quest'oscurità velata di giallore
scorre la mano su ruvidezza scura…
ma all'improvviso dove il buio è buio
il tufo m'accarezza col velluto.
S'è fatto dolce come questa notte…
s'è rivestito di un muschio verde vivo.
Verde perché lo sento con la mano
'ché l'occhio non riesce a farne copia
tanto la notte è entrata in questo vico.
Sono buio nel buio e anche parola…
parola che risponde senza suono
a un suono che mi giunge senza note.
♦
… è solo vibrazione di quel verde
che rende morbida la roccia
e rende questa notte universale.
