Spiacente ma, in questo browser, la lettura a voce non funziona.Siamo davvero fatti a immagine e somiglianza del nostro Creatore:
siamo polvere di stelle che ama, non ricambiata.
Prima che i prodi elleni dai grandi scudi di bronzo giungessero nel Mediterraneo, un’orsa guidò il nipote del capo-clan del lupo verso nuove terre fino al fiume-che-scorre-sotto-la-terra, come predetto da un oracolo, e un nuovo clan era nato, un nuovo villaggio era stato fondato col nome del monte che dominava imponente le terre dei padri.
Una sola generazione e il racconto di quell’impresa era diventato mito, allora che l’uomo rispettava e temeva la divinità nella Natura e nelle sue molteplici forme, allora che una fanciulla poteva vagare senza alcuna paura per boschi che non avevano conosciuto l’ascia.
Nel pieno rigoglio della sua bellezza, Isora percorreva colline frondose con un passo veloce, non ostacolato dal confortevole chitone adatto a correre e saltare tra alberi e cespugli. Sulle spalle aveva sempre un sottile arco da caccia in legno di cipresso, una faretra e una rete. Conosceva i boschi, Isora, né avrebbe potuto essere altrimenti: la vita del villaggio e la propria dipendevano da quella conoscenza. Lei, sacerdotessa della Dea, aiutava le donne a partorire, gli uomini ad attendere alle fatiche del suolo, i malati a guarire con erbe medicamentose. Udire l’approssimarsi di un agile cerbiatto, incoccare un dardo, vedere e centrare la preda in un solo gesto era alla sua portata: quale offerta avrebbe potuto essere maggiormente gradita alla Dea?
Che bella bestia! Le mani esperte di Isora la scuoiarono sul posto e la fecero a pezzi: sarebbe stato più facile trasportarne i resti nella capace rete, piuttosto che caricarsi della carcassa intera.
E poi c’erano i comandamenti della Dea, da onorare: ogni vita nutre molte vite, e Isora dispose i resti della caccia tra le radici degli alberi, su rocce nude e piatte, nel mezzo di sentieri aperti nel fitto sottobosco dal passaggio degli animali.
Terminate le offerte rituali, la ragazza si accorse di essere tutta macchiata di sangue e no, così non andava proprio: bestie feroci e affamate sarebbero state attratte dall’odore, ma lì vicino c’era un corso d’acqua fresca, Isora vi si diresse per lavarvisi.
Depose sulla riva tutto quanto aveva con sé: la rete con i resti della caccia, l’arco, il coltello, gli indumenti. S’immerse nell’acqua limpida e rinfrancante e dimenticò quanto tempo era necessario per tornare alla sua capanna, laggiù al limitare del villaggio.
Godendo di quel bagno non s’accorse dell’allungarsi delle ombre nel meriggio assolato, di come presto avrebbe dovuto cercare un riparo di fortuna per la notte, ma che importava? Il mondo era bello e senza pericoli, in quei giorni. Anzi, da una cascatella, dalle lunghe foglie e dai rami aggettanti sull’ansa riparata, grosse gocce cadevano ritmicamente a comporre una musica alla quale la giovane non si sottrasse, al contrario vi si abbandonò come fosse stata una richiesta della Dea e, muovendo prima la testa, poi le braccia in superficie, prese a provare dei passi di danza sentendo il proprio corpo più leggero nell’acqua, perché dov’è che Isora non ha danzato?
Quando s’avvide delle prime luci del crepuscolo era già tardi: si rivestì rapidamente, raccolse le armi, la preda, e si diresse verso il bordo della foresta, verso le cime dei colli, dov’era più probabile trovare qualche grotta per ripararsi durante la notte.
La luce del dì era già scomparsa da un pezzo quando, sulle pendici del Latmos, intravide da lontano, nei pressi di una parete rocciosa, un gregge di pecore immerso nel sonno. Temette che nei dintorni vi fossero pastori, perché la giovane aveva fatto voto di servire solo la Dea e non poteva perciò rischiare di diventare preda del desiderio di un uomo.
I due cani che accompagnavano il gregge annusarono l’avvicinarsi della ragazza: il forte, tipico odore della carne di cervo non poteva essere nascosto e li aveva messi in agitazione, ma l’istinto di cacciatori aveva suggerito loro di non abbaiare per non far scappare la preda che si avvicinava.
Isora ebbe così gioco facile ad ammansirli offrendo loro due succulenti bocconi che le bestie presero a masticare appartate, tenendo la golosa preda tra le zampe e senza più badare ad altro; poi la fanciulla si diresse verso la roccia, dove intravide l’imboccatura di una grotta.
Dalla rete estrasse una maschera fatta di pelle d’orso e l’indossò: un segno dell’appartenenza al Culto. Avrebbe potuto incutere rispetto in chi l’avesse vista o forse no, l’uomo è così imprevedibile, ma lei si sentì più protetta con quella vecchia pelliccia sul capo.
Entrò nella grotta di soppiatto e vi vide steso Endimione, pastore di un altro villaggio. Stanco dopo una lunga giornata trascorsa a badare al gregge, aveva trovato anch’egli rifugio lì e dormiva un sonno ristoratore. Russava, naturalmente, come chiunque si sia dedicato infaticabile al proprio lavoro, e ciò tranquillizzò la giovane che vide il piccolo fuoco da campo sul punto di spegnersi, volle godere un po’ di quel tepore e pensò che ne avrebbe approfittato fintantoché il pastore dormiva.
Raccolse qualche ramo secco dalla radura antistante la grotta e lo depose sul fuoco, che si riattizzò. Ah, il benedetto tepore di un fuoco durante la notte nei boschi! La luce si fece più vivida e Isora provò la curiosità di sapere chi fosse quel pastore, donde venisse, quanti anni avesse… Così i suoi occhi si posarono su Endimione che mai lei aveva visto prima, e quel corpo, quel viso, l’innamorarono al primo sguardo.
Giovane Endimione dalle membra aggraziate come quelle d’una fanciulla eppure virili, senza dubbio! Che dissidio lacerante: era contravvenire ai voti il solo godere della vista di quel corpo dormiente, di quel viso che invitava a baci ardenti? La ragazza si avvicinò al giovane e, nel voltare il capo, la maschera cadde rivelando il viso.
Un «Oh!» di sorpresa sfuggì dalle sue labbra e il riposo di Endimione ne fu interrotto. Tra il sonno e la veglia, il giovane aprì gli occhi per un istante e ciò che vide l’attribuì a un sogno: che altro poteva essere l’accecante bellezza che si stava chinando su di lui, avvolta dalla luce della Luna che entrava dall’imboccatura della grotta? Richiuse gli occhi, si rigirò nel suo giaciglio e desiderò di tornare subito in quel sogno, inseguire quella folgorante bellezza.
Isora si rimproverò l’essere rimasta impietrita: aveva corso il pericolo di essere aggredita da un uomo, per fortuna non era successo niente ma… ma…
Osservò il massimo silenzio, attese che il pastore tornasse nel sonno profondo e andò via prima che si destasse, tornò al proprio villaggio.
Né lei né il pastore trovarono requie nel ritorno alle loro occupazioni quotidiane, entrambi erano presi da un altro pensiero che spesso interrompeva qualunque cosa stessero facendo: chi era quel volto su cui non era possibile indugiare col solo ricordo senza essere presi da un’ardente passione? Isora sapeva che Endimione era un pastore che forse alle volte riposava col suo gregge in una tal grotta lontana, ma Endimione…
Lui si struggeva d’amore senza alcuna speranza di poter rivedere quel viso tanto desiderato, che solo poteva comparare in bellezza e splendore alla stessa Selene, se non fosse stato sacrilegio dire così: i sogni sono materia che l’uomo non può comandare.
I sogni, il sonno. Egli prese a dormire in qualunque momento: tale era la bellezza contemplata in un unico istante del proprio dormiveglia, che al confronto tutto il resto della propria esistenza non aveva più valore. Dormire era l’unica cosa che desiderasse, dormire per poterla rivedere in sogno.
Fu così che la gente del suo villaggio prese a estraniarlo, perché un pastore per il quale ogni istante è buono per dormire anziché badare alle greggi non è di alcuna utilità, ed egli decise allora di ritirarsi a vivere in solitudine, lontano da tutti, lì dove il suo sogno si era palesato la prima volta, dimentico di ogni altro assillo, di ogni altra cura. A quella grotta tornò, appena preparandosi un giaciglio, affinché ogni cosa fosse esattamente come quella notte, affinché nulla ostacolasse il ripetersi del sogno.
Lì tornò Isora, preda di un amore impossibile perché i suoi voti non erano sciolti. Scesa la notte, s’accorse che qualcuno era nella grotta perché un piccolo fuoco vi crepitava. La fanciulla entrò e rivide l’amato viso, le amate forme, distese, consumate da un deliquio che lei riconobbe perché lo stesso fuoco consumava anche lei, ma mai, mai fece alcunché per destare Endimione, la cui sola contemplazione era sufficiente a soddisfare ogni suo desiderio, ed era il tossico che la vincolava a ripetere ogni notte come un insano rituale la visita al bel dormiente. Prima dell’alba gli si accostava, appoggiava un bacio nell’aria sulle labbra di lui, desiderava ch’egli si destasse finalmente, ma il desiderio di Endimione di trovarla nel sonno era troppo forte, ed egli non si svegliava mai.
Dicono che la cosa si ripeté per molte e molte notti, finché pochi seppero cosa ne era stato di Endimione, e i più non lo rividero. In accampamenti notturni, intorno a un fuoco, nacque la storia del pastore che aveva osato contemplare la nudità della Dea presso una fonte d’acqua, e che per quell’insolenza era stato trasformato in cervo e sbranato dai cani, o altre punizioni più terribili gli erano state inflitte, ma sempre egli era stato sottratto ai suoi simili, forse portato tra le stelle.
E ancora in tempi molto più tardi si raccontò che un pastore era stato irretito dalla bellezza di una ninfa, o di una fata chiamata la Dama del Lago, e per seguire quella bellezza si era alienato dalla propria gente che non riusciva più a comprendere il suo agire.
Nella realtà, molto apprese Endimione dalla vita nella solitudine, quando era desto, e venne così considerato al pari di uno stregone o di uno sciamano da quelli che ancora lo ricordavano. Di tanto in tanto qualcuno passava a trovarlo presso la grotta, e a chi gli chiedeva della sua vita lì, del suo sogno, di cos’avrebbe fatto, visto che nel sonno continuava a non trovare traccia della sua amata, rispondeva con la disperata sicurezza di chi ama: «Aspetterò!»
Passarono così le stagioni e gli anni, e finalmente Isora, nella pienezza della sua maturità, fu sciolta dai voti e passò ad altra fanciulla le incombenze del culto della Dea. Libera da ogni vincolo, una notte si recò presso la grotta dell’amato intenzionata a destarlo, a rivelargli la propria identità, a dirgli che la donna da lui per tanti anni considerata solo frutto di un sogno era fatta di carne, e che ricambiava il suo sentimento. Ahimè, troppo tardi: nella mano dell’uomo, immerso in un sonno senza ritorno, Isora riconobbe bacche di atropos, oggi nota come belladonna. Consumato da tanti anni di infruttuosa attesa, pur di raggiungere nel sonno l’oggetto del proprio desiderio, Endimione aveva cercato l’amata nelle allucinazioni prodotte da quella pianta, il cui abuso è letale.
A vederlo sembrava fosse riuscito nel suo proponimento: il suo volto, rivolto all’imboccatura della grotta, era perso nell’estasi di chi vede la persona amata, e gli occhi ancora aperti sembravano guardare proprio lei. Non un solo giorno sembrava aver velato la pura bellezza dell’uomo del quale si era innamorata una notte tanto lontana.
Pianse, Isora, lei che aveva consolato tanti del suo villaggio per la perdita di una persona amata, e allora le tornarono alla mente gli insegnamenti della Dea, si stese accanto al corpo di Endimione, l’abbracciò e recitò:
[i]Una volta urania mi mostrai,
terrena mi sapesti giammai,
ctonia per sempre mi avrai.[/i]
Masticando le bacche che Endimione stringeva tra le mani, lo baciò e lo raggiunse nella terra dove i sogni sono l’unica realtà.
Racconti alla Luce della Luna
