Spiacente ma, in questo browser, la lettura a voce non funziona.The Bully, the Dolly and the Loser
L'altro pomeriggio ero sceso in garage che volevo mettere un po' a posto le cose e poi dovevo sistemare il deragliatore delle moltipliche della mia bici sportiva che non mi teneva più la moltiplica più grande. Quindi facevo un po' dentro e un po' fuori sul marciapiede dove avevo sistemato le cose.
Un po' più in là, dove il marciapiede si allarga, si erano fermati un gruppo di ragazzini, maschi e femmine. Non saprei dirvi l'età, ragazzi, ragazzini, una cosa così. Alcuni erano in bici e un paio avevano lo scooter. Diciamo dieci, forse dodici ragazzi.
Il loro vociare mi aveva incuriosito, non stavano litigando, ma si dileggiavano con allegria e così ogni tanto buttavo un'occhiata di nascosto per non farmi notare. Che poi non mi avrebbero notato comunque: se avessero dovuto descrivere la scena io sarei stato dimenticato in quanto inesistente per loro. Solo dietro insistenza forse uno avrebbe ricordato che c'era un vecchio che lavorava fuori dal suo garage. Il vecchio ero io.
Cercavo di non guardarli che solo il fatto di osservare un fenomeno lo modifichi, ma cercavo di ascoltare. Avevo notato che c'era uno che doveva essere il maschio alfa del gruppo. il tipo, un po' precoce e sgamato, teneva banco e prendeva in giro la bella del gruppo delle femmine. Gli piaceva fare il capetto e godeva del momento. Però io penso che essere troppo precoci da ragazzini, nel lungo termine non paga quasi mai.
La tipa era la bella del gruppo, la reginetta, senza dubbio e sapeva di esserlo. Stava mordendo il freno perché si sentiva sotto il martello del ragazzo. Il resto del gruppo faceva da coro e si godevano la sfida tra i due.
Io non riuscivo a seguire tutti i loro discorsi perché usavano un gergo giovanile a me oramai sconosciuto. Cioè, cazzo e vaffanculo sono dei termini universali e eterni, ma di altri non ne afferravo in significato. Ad esempio, "scialla". Che cazzo vuole dire "scialla" che lo ripetevano in continuazione?
I termini che usavo io ai miei tempi sono scomparsi. Ora non c'è più nessuno che dice "alternativo", "underground" o "di tendenza", e a pensarci mi sale la malinconia e sto per rovinarmi la giornata.
Che non è mica una sciocchezza perché se la realtà è definita dalle parole, quando spariscono le parole che la definiscono, anche la realtà sparisce? Quella realtà dei miei tempi non c'è più e non c'è un cazzo da fare. Hanno perfino cambiato nome alla "New Wave" che adesso la chiamano musica "Post Punk". Roba da matti, non ho più parole, infatti.
A un certo punto dal gruppo dei maschi si fa vanti uno, un tipo cicciottello e acerbo che si mette a spalleggiare il bullo, ripetendo le sue battute e ridendo con gusto.
Io non riesco a trattenere i miei pensieri e mi metto a parlare fra me. Ma che cazzo ti sei messo intesta di fare? Non vedi che al bullo non frega niente del tuo aiuto? Rientra nei ranghi che sei ancora indietro e la tua voce assomiglia ancora a quella di un bambino.
Guarda che se non stai molto attento ti fai male. La tipa rispetto a te è già una donna, non vedi che tette che ha? Non vedi che morde il freno come una tigre ferita e cerca qualcosa da sbranare?
Il bullo parte con un colpo basso alla tipa che dovrebbe porre fine alla questione e se ne esce con, Ma che cazzo vuoi saperne te che sei ancora vergine.
La tipa sta per scoppiare e non sa come ribattere specialmente di fronte alle altre femmine del gruppo e vede la sua leadership minacciata.
Per sua fortuna il ragazzino inesperto fa un errore fatale, ride di gusto e ripete, Sì, Sì, tu sei ancora vergine.
Io chiudo gli occhi e sospendo il lavoro alla catena. No, cazzo no. Adesso questa ti sbrana, dico immaginando un contatto telepatico con il ragazzino. Te la sei cercata, cazzo, perché non mi hai dato retta e non sei rimasto nei ranghi.
A quel punto la ragazza colpisce come un fulmine e la sua voce è un rombo di tuono senza pietà, Cazzo parli te che rimarrai vergine tutta la vita, sfigato!
No, Dio, no che botta. Una botta così ti ferma lo sviluppo. Un riflusso gastrico mi brucia la gola e amareggia la bocca. Una botta così ti ferma lo sviluppo e ti frega tre o quattro centimetri in altezza, continuo fra me.
Tutti scoppiano a ridere tranne il tipo. Il sangue è stato versato, i ruoli ristabiliti. Tutti partono tranne il tipo che rimane lì intontito con la bici tra le gambe. Guarda il telefonino, ma secondo me non vede niente. Non riesce a capire come le cose non siano andate come diceva lui.
Io ho smesso di lavorare alla bici e lo guardo allontanarsi da solo con la testa bassa.
Figlio mio, dico rivolto ai muri del garage, lo so che le cose non sono andate come dicevi tu. Succede spesso. Passerà, perché passa, ma quei tre quattro centimetri te li sei giocati di sicuro.
È un peccato perché quei centimetri in altezza a un maschio fanno comodo, ti avrebbero fatto comodo.
Anche a me avrebbero fatto comodo.
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Racconti alla Luce della Luna
